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Hoy es el Día Mundial de la Poesía. Otros años hemos dedicado una semana entera para celebrarlo, pero éste andamos algo liados, así que sólo didicaremos a la poesía un día, pero lo vamos a estirar mucho.
Durante todo el día, cada dos horas, aproximadamente, irán apareciendo poemas que hablan de la propia creación poética: metapoesía para un día de poesía.
Empezamos por OCTAVIO PAZ (México, 1914 - 1998)
MIENTRAS ESCRIBO
Cuando sobre el papel la pluma escribe,
a cualquier hora solitaria,
¿quién la guía?
¿a quién escribe el que escribe por mí,
orilla hecha de labios y de sueño,
quieta colina, golfo,
hombro para olvidar al mundo para siempre?
Alguien escribe en mí, mueve mi mano,
escoge una palabra, se detiene,
duda entre el mar azul y el monte verde.
Con un ardor helado
contempla lo que escribo.
Todo lo quema, fuego justiciero.
Pero este juez también es víctima
y al condenarme, se condena:
no escribe nadie, a nadie llama,
a sí mismo se escribe, en sí se olvida,
y se rescata, y vuelve a ser yo mismo.
Octavio Paz
Hoy es el Día Mundial de la Poesía. Otros años hemos dedicado una semana entera para celebrarlo, pero éste andamos algo liados, así que sólo didicaremos a la poesía un día, pero lo vamos a estirar mucho.
Durante todo el día, cada dos horas, aproximadamente, irán apareciendo poemas que hablan de la propia creación poética: metapoesía para un día de poesía.
Empezamos por OCTAVIO PAZ (México, 1914 - 1998)
MIENTRAS ESCRIBO
Cuando sobre el papel la pluma escribe,
a cualquier hora solitaria,
¿quién la guía?
¿a quién escribe el que escribe por mí,
orilla hecha de labios y de sueño,
quieta colina, golfo,
hombro para olvidar al mundo para siempre?
Alguien escribe en mí, mueve mi mano,
escoge una palabra, se detiene,
duda entre el mar azul y el monte verde.
Con un ardor helado
contempla lo que escribo.
Todo lo quema, fuego justiciero.
Pero este juez también es víctima
y al condenarme, se condena:
no escribe nadie, a nadie llama,
a sí mismo se escribe, en sí se olvida,
y se rescata, y vuelve a ser yo mismo.
Octavio Paz
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1 comentario:
Me parece que está en la idea de la metapoesía que propone el artículo.
Versos
Nuestros versos son olas de la vida,
retazos de memoria en su marea,
nostalgia que el recuerdo zarandea
abriendo las compuertas de salida.
Bañadas las cuartillas por su espuma
se empapan de vivencias los escritos,
son sueños de misterios infinitos
que van tomando forma con la pluma.
Atropello del alma alborozada
o sosiego de un pulso sin pasión,
en su esencia plasmé mis sentimientos.
Aunque lejos los lleve su virada,
soy yo quien ha vivido la emoción
y es mi ritmo quien marca sus acentos.
Artesana, 25-8-08
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