POR LAS AULAS Y LOS PASILLOS

NANA ARMENIA

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Hoy toca una nana armenia. Canta Hasmik Harutyunyan, cantante folclórica armenia especializada, precisamente, en canciones de cuna de su país. Es una preciosidad de nana.

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EFEMÉRIDES - FRIDA KAHLO

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El pasado 6 de julio hubiera sido el cumpleaños de la pintora mexicana Frida Kahlo. Hubiera cumplido 103 años. No era una cifra redonda, pero algunos medios de comunicación la recordaron. Tampoco es una cifra redonda los 56 años que hoy se cumplen de su muerte, pero nosotros lo aprovechamos para hablar un poco de ella.

Frida Kahlo (1907-1954) es, por supuesto, una leyenda; una leyenda que ella misma, ayudada por su marido Diego Rivera, fue creando. La vida fue muy dura con ella, y había que vencerla. Luchó con una inaudita tozudez y creó un personaje que rompió todas las expectativas del destino.

Fue hija de un fotógrafo de origen alemán (Guillermo Kahlo) y de una mexicana (Matilde Calderón). A ella le gustaba decir que su padre era un judío de origen húngaro, aunque parece ser que no era cierto.

Con seis años contrajo la poliomelitis y su pierna derecha quedó deformada. Fue el primer golpe del destino contra su cuerpo frágil. Pero, a pesar de todo, supo ser una niña alegre, traviesa y fue afortunada: en 1922 pudo ingresar en la prestigiosa Escuela Nacional Preparatoria de la Ciudad de México, que por primera vez admitía a chicas como alumnas.

Pero el destino seguía empeñado en herirla. El 17 de septiembre de 1925 (sólo tenía 18 años) iba en un tranvía que sufrió un accidente. Su cuerpo menudo quedo casi destrozado y las lesiones llenarán el resto de su vida de dolor, físico y moral. Sufrió más de treinta operaciones a lo largo de su vida, tuvo que llevar torturantes corsés y someterse a interminables sesiones de estiramientos.

Fue precisamente su postración en la cama la que la llevó a la pintura para hacer más livianas las largas horas. Sólo habrá un tema en su pintura, obsesivo: Frida y su dolor. Y era un dolor real. Sólo podía pintar estirada en su cama o en el baño que aliviaba sus dolencias.

Pero esa mujer pequeña tenía una gran voluntad y una inmensa energía vital. Consiguió volver a andar. Su periodo de postración fue como la metamorfosis de una oruga: salió de ella convertida en una mariposa-pintora. Se introdujo en los ambientes artísticos de México, donde conoció a Diego Rivera, el gran pintor muralista, el hombre grande, enorme. El elefante se enamoró de la mariposa y se casaron el 21 de agosto de 1929. Fue una relación tormentosa, llena de amor, infidelidades, perdones, odio y, finalmente, la ruptura. Pero fue también la unión de dos artistas, una unión creativa. Diego la vistió con trajes tradicionales mexicanos llenos de colores, con joyas exóticas: creó el icono Frida. Pero Rivera, sobre todo, admiró su pintura, la animó a continuar convirtiendo los lienzos en un espejo en el que se reflejaba una Frida que plantaba cara al destino y al dolor.

En 1938 expone en Nueva York y André Bretón, uno de los padres del Surrealismo, la acoge en el seno del movimiento, aunque ella afirmará más tarde: "Creían que yo era surrealista, pero no lo era. Nunca pinté mis sueños. Pinté mi propia realidad". Se suceden las exposiciones en América y en Europa y Frida se convierte en una pintora reconocida. Aparece en la portada de la revista Vogue, tan exótica, con su traje mexicano y su única ceja.

Son años de éxito y de problemas. La relación con Diego es cada vez más difícil. Inicia una relación con León Trotsky, quien huyendo de Stalin se exilia en México y es acogido por Diego y Frida. Pero el 21 de agosto de 1940 muere asesinado (la mano de Stalin podía llegar muy lejos) y Frida es acusada de haber participado en el asesinato. Es encarcelada y puesta en libertad, posteriormente, sin cargos.
Frida ha alcanzado el reconocimiento mundial y es admirada y respetada en su país, pero su cuerpo cada vez tiene menos fuerzas. Sin embargo sigue teniendo una gran fuerza de espíritu. En 1953 se inaugura una exposición suya en México, pero ella está en el hospital y los médicos le prohíben que asista. Se hace trasladar en una ambulancia a la sala de exposiciones, con cama y todo, y allí departe con los invitados, cuenta chistes, canta… Ese mismo año tienen que amputarle una pierna. Es demasiado: se suma en una gran depresión. Escribe poemas, siempre relacionados con el dolor.

El 13 de julio de 1954 falleció. Fue velada en el Palacio de Bellas Artes de la Ciudad de México. Ya era una leyenda.

Hoy sus obras están en algunos de los principales museos de arte contemporáneo del mundo. La casa donde nació, la Casa Azul, alberga el Museo Frida Kahlo.

Podéis encontrar más información en este enlace:

http://www.fkahlo.com/

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LA FOTOGENIA DEL FÚTBOL

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Nos gusta la fotografía y nadie nos negará que el deporte, y concretamente el fútbol, es muy fotogénico. Hoy todos los periódicos nos han regaldo un buen puñado de magníficas imágenes del evento de ayer. Son instantes congelados donde se aprecia la alegría, el esfuerzo, el dolor o la mala idea. A veces parecen auténticas coreografías.

Hemos seleccionado algunas de estas imágenes para seguir disfrutando del triunfo de ayer.

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NUESTROS ARTISTAS/ DISEÑADORES /6 bis

NUESTROS ARTISTAS/ DISEÑADORES /6

Los creativos diseños que os presentamos hoy son señales indicativas del aseo. ¿Son o no unos artistas estos jovencísimos diseñadores?

Sigue...

¡LO HAN HECHO!

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¡LO HAN CONSEGUIDO!

ENHORABUENA A ESOS CHICOS TAN SALADOS

Y

A TODOS LOS AFICIONADOS AL FÚTBOL

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MUCHA SUERTE PARA LA ROJA

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DENTRO DE UNAS HORAS, LA SELECCIÓN ESPAÑOLA JUGARÁ LA FINAL DEL MUNDIAL DE FÚTBOL.

DESDE AQUÍ DESEAMOS MUCHA SUERTE A LA ROJA.

GRACIAS, CHICOS, POR DEMOSTRAR AL MUNDO QUE UN EQUIPO FUNCIONA, GRACIAS POR VUESTRA DEPORTIVIDAD Y POR VUESTRA FALTA DE SOBERBIA

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PHOTOESPAÑA 2010

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Ya estamos de vacaciones, pero no podemos dejarnos llevar por la desidia neuronal: hay muchas cosas interesantes para hacer y para ver. Por ejemplo, cualquiera de las exposiciones o actividades diversas de PHOTOESPAÑA 2010.

La fotografía es un arte relativamente joven, pero ya tiene una importante andadura. Las primeras fotografías -allá por el siglo XIX- se limitaban a hacer un retrato de la realidad, pero pronto se convirtieron en un medio de expresión autónomo. Una fotografía puede ser una ventana que nos muestra un fragmento de mundo bello o raro; una fotografía puede ser como un foco que da protagonismo a un acto o a un objeto cotidiano para descubrírnoslo; una fotografía puede ser una composición absurda y rebuscada; una fotografía puede ser una mirada crítica a la realidad que nos golpea la conciencia...; una fotografía puede ser muchas cosas. Así que deshazte de la pereza y lánzate a ver alguna de las muchas exposiciones de PHOTOESPAÑA 2010 (en las salas de exposiciones hay aire acondicionado).

Además, para los más interesados en el tema, hay talleres, conferencias, charlas... Muchas posibilidades para quitarnos de encima el atocinamiento estival.

Os dejamos el vídeo promocional y un enlace para que busquéis toda la información:

PHOTOESPAÑA2010

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BANDA SONORA PARA EL VERANO / 3

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JILL SCOTT Y GEORGE BENSON CANTAN SUMMERTIME

Jill Scott es una cantante del llamado neo-soul. Nació en Filadelfia en 1972 y es una de las continuadoras y modernizadoras de la tradición norteamericana del jazz y del soul.

George Benson (1943) es un guitarrista de jazz norteamericano, capaz de abarcar con su música el jazz, el swing, el pop, el soul, la fusión...; y que también se atreve a cantar.

Escuchad esta versión conjunta del clásico Summertime.

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ILUSTRAMOS "CADÁVERES EXQUISITOS" II

Hoy podemos ver la segunda entrega del trabajo cooperativo realizado en la asignatura de Plástica y que ya explicamos en una entrada anterior. Aquí tenéis el texto surrealista que crearon entre todos y algunas de las interpretaciones pictóricas que hicieron.

El huevo discreto machaca las tetas. La radio del coche cuenta algo interesante y simpático. A tu primo le doy un corazón de guitarra enana. Sentir la televisión es maravilloso. El ornitorrinco quiere comerse las estrellas. La prostituta cree que es feo amar. El creador es conducido por José.

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LOS ABUELOS TAMBIÉN EDUCAN

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Educamos todos, también los abuelos, especialmente ahora que los niños están de vacaciones y muchos de ellos han de quedarse con los abuelos porque sus padres están trabajando. Queridos abuelos, es el momento de demostrar lo mucho que tenéis que enseñar a vuestros nietos. No basta con que los saquéis al parque o les preparéis el bocadillo, no: hay que implicarse en la difícil tarea de ayudarlos a convertirse en hombres y mujeres cabales.

Bucead en vuestra memoria y contadles cuentos e historias, enseñadles a jugar a lo que vosotros jugabáis, escuchadlos, aconsejadles... En fin, disfrutad del placer de ser abuelos sabios.

Aquí tenéis un vídeo con la experiencia de algunos abuelos y abuelas voluntariosos por si os da alguna idea.

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EFEMÉRIDES

150 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE GUSTAV MAHLER

Tal día como hoy, hace 150 años, nació en Kaliště, en la actual República Checa, un niño humilde de ascendencia judía que se convertiría con los años en compositor y director de orquesta de la Opera de Viena.

Mahler manifestó que su música no sería apreciada hasta cincuenta años después de su muerte. No le faltaba razón: valorado en su tiempo más como director de orquesta que como compositor, hoy es considerado uno de los más grandes y originales sinfonistas de enlace entre la tradición austroalemana del siglo XIX y el modernismo del siglo XX.

Os traigo unas anécdotas muy curiosas de su vida:



• Era un director despótico y se ganaba odios por todos lados. En una ocasión, antes de salir de su casa un amigo vino a prevenirlo. Parece que algunos músicos lo esperaban para darle una paliza. Mahler se puso el abrigo y salió enfadadísimo hacia el teatro. Entró como una tromba, se abalanzó sobre el piano y sometió a los músicos a ocho horas de agotador ensayo. Los músicos primero mostraron su rechazo, pero en vista de la calidad musical que iba surgiendo cada vez más durante la interpretación, se entusiasmaron admirados. Cuando terminó el ensayo, Mahler cerró la tapa del piano de un golpe, se puso el abrigo, miró a todos con furia y se retiró sin decir palabra.


• Mahler era un admirador de Brahms, pero Brahms ya no asistía a conciertos. En una ocasión se estrenaba Don Giovanni, bajo la batuta de Mahler, y los amigos de Brahms le insistieron en que tenía que escuchar a ese joven director. Brahms se mantuvo en su inflexible posición diciendo que él solo con la partitura de Don Giovanni se bastaba para tener la mejor interpretación imaginable. Pero al final lo convencieron y quedó tan asombrado por lo que escuchó que le dijo a sus amigos: “¡Espléndido! ¡Extraordinario! Así es como tiene que interpretarse. ¡Qué diablo de tipo es este Mahler!” Tanto le gustó que pidió ir a los camerinos y le dio a Mahler un caluroso abrazo diciéndole: “¡Esta es la mejor interpretación de Don Giovanni que yo haya escuchado. Ni siquiera la Opera Imperial de Viena puede rivalizarla¡”

• Muchos de los estrenos de sus propias obras fueron un tremendo fracaso. Pero perseveraba con un pensamiento, muchas veces repetido a sus amigos en Europa: "Meine Zeit wird noch kommen." (Mi tiempo aun no llega).

• Mientras trataba de completar Das klagende lied, en un pasaje especialmente delicado de la composición sintió la necesidad de mirar hacia un rincón sombrío del cuarto. Quería evitar mirar hacia allí pero no podía y volvía a mirar al rincón. De repente sintió una presencia demoníaca tratando de salir desde la pared hacia él y reconoció horrorizado que era su propio rostro. Espantado por la alucinación huyó de la habitación. Unos días después pudo volver y completar la obra.

• Es conocido que su hijita murió poco tiempo después de terminar su obra Kindertotenlieder (Canciones de los niños muertos). Decía a sus amigos que había escrito la obra “bajo la permanente agonía por el temor de que esa muerte ocurriera”. En realidad no tenía nada que ver, simplemente se contagió la escarlatina, pero la relación pareció vincularse por muchos años.

Después de estas anécdotas, la verdad que muy interesantes, pasamos al momento filosófico, en el que el compositor habla:

• “La sinfonía debe ser como el mundo. Debe abarcarlo todo”.

• “En caso de que un compositor pueda decir lo que tenía que decir en palabras, que no se moleste en decirlo en una composición musical”.
• “Soy apátrida por triplicado: nativo de Bohemia en Austria, austriaco entre los alemanes y judío en todo el mundo. Siempre un intruso, nunca bienvenido”.
• “No se moleste en buscar una opinión, que ya he terminado de componer”.

• “Cuanto más tiempo se vive y más se aprende, más claramente se verá la diferencia entre unos pocos hombres que son verdaderamente grandes y los meramente virtuosos”.

El catalogo musical de Mahler es muy pobre, a penas compuso veinte obras, entre las que destacan:

• Las 10 sinfonías, la mayoría de ellas con acompañamiento vocal ( Sinfonía nº1 "Titán" en Re M, Sinfoní

a nº2 “Resurrección” en Do m, Sinfonía nº3 en Re m, Sinfonía nº4 en Sol M, Sinfonía nº5 en Do # m, Sinfonía nº6 “Trágica” en La m, Sinfonía nº7 “Canción de la Noche” en Si m, Sinfonía nº8 “De los mil” en Mi b M, Sinfonía nº9 en Re M y Sinfonía nº10 en Fa # M que quedo inconclusa.)

• Canciones:

- Lieder eines fahrenden Gesellen (Canciones de un camarada errante)

- Kindertotenlieder (Canciones de los niños muertos)
- Das lied von der erde (La canción de la Tierra)

Por ultimo, os dejo con mis clásicos videos, en este caso dedicado al gran Gustav Mahler.

Sergio Iglesias

ILUSTRAMOS "CADÁVERES EXQUISITOS"

Compartimos con vosotros una actividad realizada en la asignatura de Plástica con el grupo de 3º D. Se llevó a cabo la creación colectiva de un texto surrealista y después se realizó su interpretación pictórica. Para empezar se explicó muy someramente la evolución de la historia de las artes plásticas, de forma que se pudiera comprender la manera en que se alcanzan los movimientos de vanguardia del siglo XX, y en concreto, al origen y las intenciones del movimiento surrealista. Tras esto, se elaboró un texto colectivo en el que cada persona escribía una palabra ignorando las que escribían los demás. Al ponerlas todas juntas, hilándolas con los artículos, conjunciones y adverbios necesarios, apareció el texto que podéis leer aquí y que dio pie a las ilustraciones. Este tipo de creación cooperativa se denomina "cadáver exquisito" y fue una técnica muy usada por los escritores surrealistas. Su nombre proviene de una frase que surgió cuando fue jugado por primera vez en francés: "Le cadavre exquis boira du nouveau vin (El cadaver exquisito beberá el nuevo vino).”

Un feo cuadro enamorado juega en el parque de atracciones mientras el chancho más bonito canta y baila. En la mesa, el boli ama a Parla. La mesa del campesino bonito olvida la melancolía rosa. Correr y beber por la amistad. La guapa gafotas come lentejas.

NANA INDIA

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Hace mucho que no os deleitábamos con una nana del mundo, de esas raras que encontramos por ahí, así que aquí tenéis una india. Un poco de relax para los calores.

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NUESTROS ARTISTAS/ DISEÑADORES /5

Continuamos exponiendo la obra de nuestras jóvenes promesas.

BANDA SONORA PARA EL VERANO / 2

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ELLA FITZGERALD CANTA SUMMERTIME

Es la primera de la serie de versiones de nuestro tema de este verano. Ella Fitzgerald (1917-1996) fue una de las grandes del jazz, aunque también se atrevía con otros estilos. La llamaban Lady Ella. Irrepetible.

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ILUSTRAMOS SENSACIONES

Hoy os presentamos una actividad que se ha realizado en la asignatura de Plástica con los grupos de 3º C y 3º D. Los alumnos han realizado bocetos a partir de un cuento escrito por el profe. No se trataba tanto de reproducir plásticamente la anécdota, los hechos literales que aparecen en el cuento, como plasmar las sensaciones, los olores, los sonidos, las esperas, la extrañeza de pasar de las vacaciones a la vida académica, la noche en vela. A continuación podéis leer el cuento que sirvió de estímulo para las ilustraciones.

La noche está muy calurosa. María camina por la acera arrastrando los pies.
-Podíamos hacer algo. ¿Vamos al parque? -Camilo camina a su lado con las manos en los bolsillos. -Puff. Con este calor…, ya me dirás. -Mira hacia atrás. –Y tú, ¿vienes o qué?
-Ya voy –responde Karim desde lejos con una voz, mientras aprieta el paso hacia donde están los otros. María le reprende amortiguando el volumen de sus palabras.
-¡¡Chuttt!!, ¡estás tonto o qué? ¿No ves que estará todo el mundo durmiendo? - Hace un gesto con la mano señalando las ventanas abiertas de los vecinos.
Karim se incorpora al grupo. Casi susurra.
–Tía, perdona. No me había dado cuenta - hace una pausa antes de cambiar de tema-. ¿Qué hora es?
Las chicharras no paran de hacer ruido. Camilo saca el móvil y toca una tecla para que se ilumine.
–Las tres menos cinco. ¡Qué fuerte! -lo dice como con tranquilidad, pero se nota que estar dando vueltas por el pueblo a esas horas le pone muy nervioso-. ¿Qué hacemos?
María se sienta en un bordillo.
–Vosotros haced lo que queráis, yo ya me quedo hasta que sea la hora. -Todos giran la cabeza cuando a lo lejos se oye un coche que avanza por el pueblo. Pronto unas luces aparecen por su izquierda y pasa lentamente por delante de los chavales. Ellos siguen el movimiento con la mirada hasta que gira en una esquina y desaparece. Camilo se queda dando unos pasitos cortos sin ir a ninguna parte.
–Como se enteren en casa, me matan.
-Total, ya da lo mismo –contesta Karim-, si llegas ahora y se enteran estás muerto igual-. Luego se dirige a María.
–De todas maneras, ¿qué piensas hacer? ¿vas a ir al primer día instituto sin haberte duchado y con la misma ropa?-. Las chicharras parece que se van a volver locas con su cancioncita.
Ella se airea la camiseta.
–No, tienes razón. Hay que pasar por casa y darse una duchita. Aun así, me quedo hasta que amanezca. Vosotros podéis iros a casa si queréis.
Karim se sienta a su lado en la acera.
–Y dale. Que te rayes, tía. Nos quedamos también. ¿Verdad, tú?
-Ojalá corriera por lo menos una brisita –dice Camilo, no se sabe si para sí mismo o como respuesta. Los otros dos se quedan mirándole con una mezcla de curiosidad y fastidio–. Que sí, que me quedo hasta el final. Pero en cuanto amanezca nos abrimos-. Gira como nervioso sobre sus talones y otra vez farfulla para sí mismo mientras da pataditas a las piedras o al aire. –Mi madre me mata seguro.
Se sienta con los otros dos. Pasan unos minutos.
-¿Hacemos algo?
Los tres se quedan mirando al frente en silencio. Un perro empieza a ladrar a lo lejos con voz pesada. Parece que le cuesta sacar cada ladrido. Pronto le responden otros perros de la zona y, por un momento, parece que el escándalo tapa el incansable ruidillo de los insectos. Luego, uno a uno, los ladridos se van apagando otra vez. Karim tira piedrecitas al centro de la carretera y pronto le imitan los demás.
–Podríamos ir hasta la máquina de Coca-Cola del Chollo –dice María de pronto.
-¿Tú tienes dinero? –pregunta Camilo.
-No, ¿y tú?
-No.
-Yo tengo para una lata –dice Karim.
-Pues vamos.
Se ponen en marcha en dirección al bar. Camilo se frota el pantalón.
-¡Qué caliente estaba la acera!
Mientras caminan, Karim se pone a silbar. Primero flojito, pero cada vez más fuerte a medida que se va animando. María le mira con cara de pocos amigos y Camilo le da una collejita.
-¡Tío! –le reprocha.
-Joe, perdona. Que no me había dado cuenta.
Caminan y sus pasos se aúnan como si fuera una marcha militar sin que se percaten.
-Detrás de esa casa está el Chollo –dice María como si los demás no lo supieran de sobra.

Juan Iríbar

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POESÍA PARA JULIO

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Este año casi desistimos de poneros un poema para el mes de julio, porque no encontrábamos ninguno. Pero don Antonio (Machado, para quien no lo conozca) nos ha echado una mano.

Se trata de un largo y hermoso poema en el que comienza con una descripción poética del campo soriano que el poeta vive y divisa, para terminar con una reflexión sobre la decadencia de Castilla, imagen de la decadencia de España. Vamos, muy del 98.

Sabemos que ya estaréis corriendo hacia vuestros lugares de descanso (aunque sea el sofá) y que no estáis para muchas reflexiones, pero no vendría mal un poco de poesía para empezar a relajarse.

A ORILLAS DEL DUERO

Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor —romero, tomillo, salvia, espliego—.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
—harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra—,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. —Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana—.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! —carros, jinetes y arrieros—,
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero.
El Duero cruza el corazón de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh, tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones,
y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma yerta
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
La madre en otro tiempo fecunda en capitanes,
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna, y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar, cargados
de plata y oro, a España, en regios galeones,
para la presa cuervos, para la lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana
—ya irán a su rosario las enlutadas viejas—.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas!... Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.

Antonio Machado

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